Parabéns

É dificil escrever para ti
e mesmo sobre ti, já que sou poeta
que não escreve quando ama...

A tristeza é a fonte de todas as
minhas palavras e tu, tu não me
fazes verter qualquer lágrima que seja.

O amor faz-nos, fez-nos, um
Somos um. Vivemos como unha e carne
e não há mar que nos separe, minha mãe.

Toda a tua vida viveste para mim
e eu, poeta egoísta que não escreve
quando ama, apenas vivo há
20 anos para ti, minha mãe.

Mas 20 parece tão pouco, tão pouco
para todo o amor que me proporcionas,
por tudo o que fazes ou tentas fazer

Não chores, minha mãe, que o
tempo que passa é apenas um número,
tal como os 20 que passaram.

E de que importa um número
quando a nossa vida transporta,
de longe, muito mais
que um simples número?

E para terminar, de que importam
este versos, quando tudo o que
tenho para te dizer não caberia
num número exacto de folhas?

Nada importa mais do que Nós, minha mãe.

NADA.