Orelha Negra

sexo para os meus ouvidos.

nacional, português, instrumental.

sinto o peso nas mãos de uma guitarra enrouquecida por um amplificador barato.

mesmo assim puxo da paixão que me brota de dentro e solto uns acordes que me soam a merda.

caguei. sou assim, rouco, pobre e simples.

escreves sobre o quê?

escrevo sobre coisas, é assim que me defino.

às vezes morro, outras renasço, outras simplesmente estou por aqui. vagueio.

não escreves sobre amor?

amor? não sei escrever sobre amor. escrevo sobre a dor de amar.

sobre amor não se escreve. sente-se. vive-se. e quando acaba, volto a morrer.

passa um mês, dois, três...renasço. amo. vivo. morro. passa outro tanto.

a vida é mesmo assim e a carência faz parte de nós. acabas a pensar que se faz tarde para um amanhã que tarda em chegar. acabas a pensar que escreves sem lógica. acabas a pensar sobre o que será a lógica. terminas com um copo na mão, um cigarro na boca e um aperto no peito. vais dormir.

acordas nauseabundo, cheiras a amor de muitos anos. cheiras a velho. tens mau hálito. doem-te os dentes.

andas a mastigar a mesma carne há meses. carne viva, carne podre.

voltas a dormir.

o dia  corre-te bem. mentira. é ilusão. todos nos refugiamos num dia de Sol para que o Inverno que se aproxima a passos largos não tenha um impacto tão forte.

vem a gripe e a febre. voltas a morrer.

fumas mais dois, três cigarros e quando dás por ela já tens uma dívida no quiosque da esquina.

Venha mais um whisky.

o pacman cresceu. lambuzo-me a ouvi-lo. já o ponho ao lado do Manel embora que com outra conotação e intensidade.

gosto de moer.

o resto fica para amanhã.