o amor é não haver pijama
18/10/2010
Orelha Negra
sexo para os meus ouvidos.
nacional, português, instrumental.
sinto o peso nas mãos de uma guitarra enrouquecida por um amplificador barato.
mesmo assim puxo da paixão que me brota de dentro e solto uns acordes que me soam a merda.
caguei. sou assim, rouco, pobre e simples.
escreves sobre o quê?
escrevo sobre coisas, é assim que me defino.
às vezes morro, outras renasço, outras simplesmente estou por aqui. vagueio.
não escreves sobre amor?
amor? não sei escrever sobre amor. escrevo sobre a dor de amar.
sobre amor não se escreve. sente-se. vive-se. e quando acaba, volto a morrer.
passa um mês, dois, três...renasço. amo. vivo. morro. passa outro tanto.
a vida é mesmo assim e a carência faz parte de nós. acabas a pensar que se faz tarde para um amanhã que tarda em chegar. acabas a pensar que escreves sem lógica. acabas a pensar sobre o que será a lógica. terminas com um copo na mão, um cigarro na boca e um aperto no peito. vais dormir.
acordas nauseabundo, cheiras a amor de muitos anos. cheiras a velho. tens mau hálito. doem-te os dentes.
andas a mastigar a mesma carne há meses. carne viva, carne podre.
voltas a dormir.
o dia corre-te bem. mentira. é ilusão. todos nos refugiamos num dia de Sol para que o Inverno que se aproxima a passos largos não tenha um impacto tão forte.
vem a gripe e a febre. voltas a morrer.
fumas mais dois, três cigarros e quando dás por ela já tens uma dívida no quiosque da esquina.
Venha mais um whisky.
o pacman cresceu. lambuzo-me a ouvi-lo. já o ponho ao lado do Manel embora que com outra conotação e intensidade.
gosto de moer.
o resto fica para amanhã.
2 comentários:
Mafalda Sofia Gomes
disse...
isto és tu, não és ?
19 de outubro de 2010 às 13:19
Cão
disse...
tento não ser...
19 de outubro de 2010 às 17:32
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2 comentários:
isto és tu, não és ?
tento não ser...
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