já não tenho estofo para brincar aos amores.

a vida já me deu a saber demais e meu peito fez-se de cristal.

dói-me o estômago, amor.

o amor é um sentimento egoísta e, eu vivo de pressas e ponho compressas

sobre tuas feridas. (ás vezes tenho medo de não ter estudado bem a matéria)

o que é feito de nós?

sei que parece bonito quando todos nos juntamos. eu, tu, os nossos trilhos.

mas será realmente bonito ou vou voltar a lamber o chão com todas as línguas que fazem de mim o que sou?

já foram muitas miragens...