cozinha

se as raposas não fossem traiçoeiras o meu peito não baloiçava ao sabor do vento.

e o vento sopra quando bem lhe apetece. mal meu.

acordei agora de um sonho. (tendo sempre a adormecer aos fins de semana.)

hábito que criei desde que o encanto bateu a minha porta.

já disse que gostava que a razão jogasse do meu lado. não torno a repetir.

se assim fosse não era eu e este amor que coze em lume brando não passava de receita.

até um dia.